Ночь была тёмной, дождь лил стеной. Том ехал домой по пустой трассе, думая только о тёплом душе и кровати. Радио тихо играло, дворники стучали по стеклу. И вдруг — тень на дороге. Он не успел даже нажать на тормоз. Удар. Короткий, глухой.
Сердце ухнуло. Он остановился, вышел из машины. На мокром асфальте лежала собака — небольшая, рыжая. Она дышала, слабо, едва заметно. Том замер. Он не знал, что делать. Ветер выл, дождь лупил по лицу, а страх давил на грудь.
Он сел в машину и уехал.
Этой ночью он не сомкнул глаз. Ему мерещился лай, глаза, полные боли. Утром он вернулся на то место — но дороги были чисты, следов не осталось. “Наверное, кто-то забрал её”, — подумал он, но совесть не отпускала.
Прошла неделя. Вечером Том услышал царапанье у двери. Он открыл — и застыл. На пороге стояла та самая рыжая собака. Худая, грязная, с перебинтованной лапой. В зубах она держала свой оборванный ошейник.
Том опустился на колени, не веря глазам. Собака подошла ближе, положила ошейник к его ногам и тихо ткнулась носом в руку. Он заплакал.
С тех пор они живут вместе. Каждый вечер она ложится у его ног, а он шепчет:
— Спасибо, что вернулась.
