Это был обычный вечер — шумный проспект, огни витрин, запах жареных каштанов и гул машин. Майкл возвращался с работы, задумчиво глядя на прохожих, когда вдруг кто-то мелькнул в толпе.
Женщина. В пальто цвета тумана, с собранными волосами и походкой, которую он бы узнал из тысячи. Сердце кольнуло — точно так же ходила его сестра Эмма. Та, которую он потерял восемь лет назад.
Он остановился, не веря глазам. Женщина обернулась — профиль, черты лица, даже тот же поворот головы. Всё внутри перевернулось.
— Эмма?.. — выдохнул он, сам не веря, что произнёс это.
Она не услышала. Просто свернула за угол, растворяясь в потоке людей.
Майкл пошёл за ней — сначала быстро, потом почти бегом. Толпа сгущалась, зонты, шаги, шум города. Ему казалось, что если потеряет её из виду — потеряет снова.
Она вошла в маленькое кафе. Он замер у двери, сердце колотилось в висках. Сквозь стекло видел, как она сняла шарф, уселась у окна и достала из сумки фотографию.
Он не выдержал — зашёл.
Колокольчик звякнул, аромат кофе ударил в нос. Женщина подняла глаза.
— Простите, — сказал он дрожащим голосом, — вы… вы очень похожи на одну…
Но она перебила его мягко:
— Я знаю, Майкл.
Он застыл.
— Откуда вы…
— Твоя сестра была моей донором, — сказала она и достала кулон, в котором блестел крошечный серебряный крестик. — Её сердце — моё.
Слова повисли в воздухе. Шум улицы стих. Он смотрел на неё и впервые за долгие годы почувствовал, как снова бьётся сердце — не только у неё, но и у него.
