Утро. Переполненный вагон метро, запах кофе, скрип тормозов, усталые лица. Люди прижаты друг к другу, каждый занят своим телефоном.
На одной из станций зашла женщина — лет сорока, в дорогом пальто, с аккуратной причёской. В руках — сумка, из которой выглядывал одинокий черный кожаный перчаток. Второй она вдруг не нашла.
— Извините, — сказала она громко, оборачиваясь к стоящему рядом парню. — Вы не брали мои перчатки? Они только что были здесь.
Парень поднял голову от наушников. Молодой, в толстовке, с рюкзаком на коленях.
— Простите? Нет, конечно.
— А мне кажется, вы что-то засунули в рюкзак, — её голос стал твёрже.
— Я просто убрал телефон.
Пассажиры начали переглядываться. Кто-то хмыкнул, кто-то уже достал телефон, будто предвкушая скандал.
— Может, откроете и покажете? — сказала она громко, почти с вызовом.
Парень замер. Потом, не говоря ни слова, расстегнул молнию. Внутри — книга, бутылка воды и свёрнутая куртка.
Тишина. Женщина уже хотела что-то сказать, как вдруг старик с противоположной стороны вагона поднял руку:
— Простите, мадам. Это не ваши?
Он держал в руках пару черных перчаток, выпавших из-под сиденья.
Женщина побледнела.
— Да… мои. Простите…
Парень только кивнул и снова надел наушники. Вагон ехал в тишине. Люди отводили глаза.
Только старик, улыбаясь, сказал тихо:
— Иногда теплее, когда просто извиняешься.
