Анна торопилась. Очередь в магазине двигалась медленно, а телефон без конца звенел — дети, работа, дела. Она пробила продукты, заплатила картой, взяла пакеты и поспешила к выходу. Только уже дома, открыв дверь, поняла: сумки нет. Не кошелька, не документов, не телефона. Всё осталось на стойке у кассы.
Она бросилась обратно, почти бегом. Но сумки уже не было. Кассир пожала плечами — «Мы не видели, может, кто-то забрал». Анна опустила руки. В сумке была не просто техника и деньги — там лежала старая фотография, единственная, что осталась у неё от родителей.
Прошло два часа. День стремительно превращался в вечер. Когда она уже почти смирилась, у дома остановилась машина. Из неё вышел мужчина лет пятидесяти, с седыми висками и спокойным взглядом. В руках — её сумка.
— Простите, это вы оставили это в магазине? — спросил он, чуть запыхавшись. — Я нашёл её у кассы, решил, что вы ещё будете искать.
Анна поблагодарила его, но он не спешил уходить. Его взгляд был прикован к фотографии, которая выглядывала из внутреннего кармана.
— Это… фото из приюта «Сент-Мэри», верно? — тихо спросил он. — Там снято лет тридцать назад.
Анна удивлённо кивнула. Это фото сделали в тот день, когда её удочерили. На нём была она — шестилетняя девочка в голубом платье — и рядом стоял мальчик, который тогда не захотел уйти с приёмной семьёй.
Мужчина улыбнулся.
— Я стою вот здесь, — сказал он, указывая на мальчика рядом с ней. — Никогда не думал, что встречу тебя снова.
Анна не могла вымолвить ни слова. В руках они держали одну и ту же фотографию — старую, выцветшую, но вдруг ожившую, как и то прошлое, о котором они оба почти забыли.
