Зал прилёта гудел голосами и шагами. Тележки гремели по плитке, над головами вспыхивали табло. Лаура стояла у ленты, усталая после ночного рейса, мечтая только о душе и кофе. Чемоданы ехали один за другим — серые, синие, одинаковые. Наконец, она увидела свой: тёмно-бордовый, с белым ремешком на ручке.
Она схватила его, быстро проверила бирку — вроде совпадает, и пошла к выходу. Но уже через несколько шагов её что-то смутило. Ремешок казался чуть тоньше, чем был. «Наверное, показалось», — подумала она и направилась к зоне такси.
Уже в очереди за кофе она решила проверить — просто чтобы убедиться, что всё на месте. Поставила чемодан у столика, наклонилась, отстегнула замок. Щёлк. Второй. И когда крышка приоткрылась, воздух вокруг будто сгустился.
Внутри не было её вещей. Ни платья, ни книг, ни косметички.
Всё аккуратно сложено, но чужое.
Мужские рубашки. Детская пижама. Конверт с фотографией.
Она достала снимок. На нём — мужчина в форме пилота, улыбающийся рядом с женщиной и мальчиком лет пяти. Но самое странное — мальчик был точной копией Лауры в детстве. Та же улыбка, те же глаза.
Сердце пропустило удар. Она достала из чемодана ещё один предмет — старую игрушку-собаку с пришитым ухом.
Такую же у неё забрали в детдоме двадцать лет назад.
Лаура села прямо на пол, не чувствуя взгляды вокруг.
Она открыла внутренний карман — там лежал конверт. Внутри письмо, начертанное неровным мужским почерком:
“Если ты читаешь это, значит, я всё-таки тебя нашёл.”
Руки задрожали. Лента багажа всё ещё крутилась, люди смеялись, кто-то встречал родных — а для неё мир в тот момент остановился.
